anuncia con nosotros NUEVOS ESCRITORES

LIBROS

2008-02-17T17:16:00.007+01:00

Ardashir Rey de Persia

Autora: Olalla García

Novela histórica:

Engancha al lector desde la primera página. Magníficamente narrado, con un lenguaje adecuado, culto sin llegar a ser cargante o rozar la pedantería. Los personajes se unen al lector con sus vivencias y sentimientos. En algunos momentos hay que parar la lectura para saborear de las experiencias, concejos y reflexiones de las imágenes. Buena descripción de aquel mundo y aquella cultura oriental, increíblemente datada y constatada. Refleja como nadie, dejando espacio al lector, los sentimientos íntimos de nuestras almas.

En contra: a mi juicio falta algún que otro retrato literario y la descripción de los combates que suele dejar de segundo plano, a pesar de ser un punto crucial en el desarrollo de la historia.

A mi modo de ver totalmente recomendable. Ya era hora de que surgiese un nuevo escritor español de verdad.

Un par de textos, no da una imagen de su exquisito estilo:

“Un viento cargado de arena abrasadora comenzó a soplar e a mi espalda. Supe que se avecinaba un atormenta, que me quedaba poco. Entonces, al levantar la vista, vislumbre en el horizonte una figura borrosa. Pág. 25”
Nunca he podido perdonarme el hecho de haber estado ausente justo en el momento en que mi presencia hubiera podido consolar para siempre su corazón. Nunca he podido aceptar haber estado lejos de su lecho de muerte, ni haberla abandonado en su último viaje hasta las plataformas el silencio. Me arrepentiré hasta el último de mis días de no haber llegado a conocer a nuestro hijo. Solo espero la benevolencia de dios que me permita reconocerlo el día en que por fin hayamos de encontrarnos, cuando tenga lugar la resurrección de tosas las criaturas. 338.

-----------------------------------------------------------------------------------------------

RESPUESTA DE LA AUTORA:

Gracias, Juanma. Tus comentarios me alegran más de lo que te puedas imaginar. No hay mayor sueño para un escritor que conseguir trasmitir con uno de nuestros libros esas sensaciones que nosotros mismos hemos experimentado leyendo las obras que nos han inspirado para dedicarnos a la escritura.Te invito a visitar mi página web:www.olallagarcia.comAquí encontrarás información suplementaria sobre el libro, y también mi dirección de correo.Muchas gracias por tus palabras,Olalla
Olalla García 18/2/2008 13:15 www.olallagarcia.com

ANUNCIA CON NOSOTROS

2008-02-17T04:33:00.001+01:00

Quizázás con este banner, me hallas encontrado, por eso lo celebro.

Fragmento de relato "Cristal Lento"

2007-07-01T22:30:00.000+02:00

-Quiero cerrar mis ojos al pasado y volver a empezar. No quiero ver como te apagas poco a poco. Abjuro de este lance funesto. Dejaré esta tierra de tormentas. Dejaré tras de mí una estela de sueños incumplidos. Dejaré tras de mí, a seres grises, anónimos sin rostros. Mi dulce hija, algún día comprenderás que necesito recordarte siempre niña, agarrada a mi mano. Yo no te concebí para esto. Mi dulce princesa te amaré siempre.
Miró su reloj. Insoportable instante impensado. No llevaba equipaje para los ojos, tan solo un billete de avión y un cómico cuadernillo en su americana. “Pili debe mejorar”.

Fragmento capitulo 5, de mi novela (aun sin título)

2007-07-01T22:02:00.000+02:00

Un ligero aroma a rosas inundó el sendero de cristal. Estela plana carente de imperfección. Sábana de piedra líquida, templada que refleja amable el firmamento. A media altura, sobre el horizonte, un sol blando, de algodón, etérico y jamás contemplado por ojos humanos. Horizonte envuelto de mullidas nubes rosadas, densas, con luz propia. Sublime paisaje donde la distancia y el tiempo están unidos para servir a sus moradores. Latente presencia del Arquitecto Celestial.
Medardo rompió. -Mi señor, soy responsable de un error que se materializado en un alma. Y que quizás transmute a un ser humano, puede que sufra más de lo señalado en su karma. Incluso se aparte de su Plan Divino a la oscuridad. Que se muestre superior a su especie porque realmente lo es. Si esto ocurre arrastrará al desconcierto el destino de muchos inocentes. Alma alterada por mi inconsciencia.
Aínvar., el maestro, había tomado asiento en un trono de diamantes. Atendía a su discípulo con atención.

Cazando Furtivos...

2007-06-17T07:11:00.000+02:00

Recogieron treinta y dos lazos pequeños adecuados a liebres, conejos, urogallos y perdices principalmente. Además cinco trampas para patos; otras dos, cebadas con carne para tejones y una para hurón: destaparon cuatro zanjas, cubiertas de matorral para jabalíes. Incluso encontraron siete cepos loberos en un paso, que desmontaron con cuidado. Uno de ellos manchado de sangre. Liberaron a un meloncillo que tenía un gesto de tristeza en su carilla y a una hembra de perdiz, a la que acompañaban todos sus pollitos piando a su alrededor. Protestaban asustados mientras su madre se debatía en el lazo, con la cabeza gacha a punto de ahogarse.
Se detuvieron sobre un acogedor paraje, al pie de la entrada de una cueva natural. Un arbusto de tejo mostraba con vergüenza, una rama quebrada hacia abajo, oculta entre sus hermanas sanas. El rastreador la descubrió en la enorme distancia.
- descansaremos un momento. –dijo mirando al niño.

Un trozo de cuento

2007-06-17T06:59:00.000+02:00

El recuerdo de su milano, La Negra, compañera de aventuras. Currillo lloriqueó mientras su padre manchado de sangre, seccionaba la mitad del pico de su amiga, la amputaba de por vida. Él le decía –Currito ¡así no podrá comer sola! Si trata de escapar volverá a tu lado o morirá de hambre o de sed en el campo. ¡Lo ves! Mira, le falta medio pico. Tendrás que alimentarla tú mismo. Aprende la lección, cuando tengas mujer córtale las alas. Así se les enseña y la tendrás a tus pies toda la vida-. Pero Curro jamás puso sus manos sobre María, su esposa, ni le cortó las alas, al contrario la colmó de amor y respeto durante toda su vida

foto

2007-06-14T09:33:00.001+02:00

2007-06-14T06:16:00.000+02:00

UN HOMBRE ALGO “SIMPLE”

La intensa luz bañaba el paisaje dibujando sombras caprichosas, rebotaba de la piedra al agua, del árbol a la cueva, de la cueva a la nube. Un viento de Levante, mudable se llevó las escasas nubes nacidas en la noche, dejando un cielo agradecido y un calor espeso en la Sierra Malagueña. Dos figuras ascendían por un pequeño sendero boscoso en la falda de una montaña.
- han debido pasar por aquí.
- No veo huellas papá.
- escucha al monte hijo, te está hablando.-dijo Curro, el cazador.
- Padre, es que… todo está bien…
- Pablo, mira aquel madroño. tiene una rama rota, nos señala a la derecha. Debemos buscar las trampas en aquella dirección. Así, es como marcamos los rastros la gente del monte.

Curro era un hombre de pocas palabras. Tenía ya pasada la primavera de la vida, entraba en el otoño y, en la plenitud de los cuarenta. Rostro masculino, duro, reflejo de una vida de carencias. Tenía una nariz recta, su punta, ligeramente torcida a la izquierda, y una pequeña cicatriz en su barbilla que le confería una singular belleza, antiguos ajustes de cuentas entre críos.
Hijo de pastores. Nació al fuego de una hoguera, un frío día de invierno en un caserío de La Yunquera. Fuertes brazos, ancha espalda y gran corazón. Su piel cobriza, de piedras serranas. Su caminar seguro, propio de un noble. Ojos grises de gato montes.
Era algo inculto en cuestiones de escritura y aritmética, pero doctor de montañas. Gozaba la mayor parte del tiempo, de una serena expresión en su rostro que con facilidad desembocaba en una tenue sonrisa. Solía ser demasiado respetuoso con la vida de las criaturas del bosque, cosa que, en más de una ocasión le trajo problemas. Casado con María, bendecido con un hijo Pablo. Vivían del pastoreo y de la generosidad de la montaña. Otras veces contratado como peón en haciendas, otras como guarda de cotos. Alquilado como cazador de cazadores, rastreador de furtivos.
Batían escrupulosamente el lugar. El pequeño se sintió grande, había encontrado un lazo oculto entre retamas.
- ¡padre! ¡aquí! ¡aquí!
- Muy bien Pablito, pero guarda silencio. No deben andar lejos.
- Si padre.
- debemos buscar la siguiente trampa. Cuenta los pasos que ahí desde la rama rota que vimos en el árbol, hasta aquí, donde has encontrado el lazo. Esa es la medida donde aparecerá el siguiente lazo, siempre en línea recta o, a derecha o, a izquierda.
- Veinte pasos papá.

Retrato de un hijo...

2007-06-14T06:13:00.002+02:00

Llamaba la atención de Pablito su curiosidad. Aunque le constaban once primaveras, atendía las palabras de su padre como un niño de seis. Esto, y su forma de mirar. Apenas pestañeaba. Aquellos limpios ventanales miel, atravesaban a sus mayores como lanzas de inocencia. Además, su vocecilla, robada de un cuento infantil, engatusaba a todos.
Pajarillo flaco, inquieto, vivo. Al caminar, sus ropas bailaban a ritmo propio entre bastidores de huesos menudos. Arbusto desnudo, sin hojas. Un alambre sostenía una cabeza raída, un poco exagerada, que dejaba ver cien marcas de pedradas y uñadas. Cosas de chicos. Su cara era larga de almendra.
Solía acompañar con disposición a su mamá en sus lecturas, al pie de la silla. Después, disfrutaba inventando historias, siempre con hadas, príncipes y princesas y algún que otro ángel. Y cuando las cosas se les ponían feas, azuzaba a su madre con caricias o lindezas, otras veces con canciones. Ella solía rendirse a los encantos de su truhán. Un diablito. Un artista del “artistaje”. Su único hijo.

MICRORELATO

2007-06-03T07:09:00.000+02:00

- ¿Por qué te comiste a mi esposa?
- Pedro ¡soy yo…!
- ¡¡No!! Devuélvemela. Está ahí ¡DENTRO DE TI!

RELATO. EL HOMBRE IDEAL

2007-06-03T05:15:00.000+02:00

Antes de acostarse, quiso ella escuchar las palabras de su compañero, otra vez.

- Háblame de nuestro amor Arturito.
- Eres la flor más hermosa que jamás haya nacido en la tierra. Una mujer de verdad, donde la dulzura, la feminidad y la ternura se dieron encuentro para crearte. A tu lado, ni la más famosa de las estrellas del cine, pueden pararse. Tu caminar, es el exquisito glamour personificado. Y yo soy, el ser más dichoso de la tierra porque, estoy a tu lado.
- ¡me gusta cariño! Pero, porqué no me dices lo mismo… ¿con una canción?
- Como desees. Por tu felicidad entregaría mi cuerpo a las llamas sin dudar un instante. –Arturo se abandonó el cómodo sofá para llegar al piano. Estiró sus dedos y comenzó a cantar.

Mi mundo era ciego hasta encontrar tu luz. Hice míos tus gestos tu risa y tu vozzz. Tus palabras tu vida y tu corazón.
El amor de mi vida, has sido Túuuuu. El amor de vida sigues siendo túuuuuu. Por lo que más quieras no me arranques de tiiiii. De rodillas te digo, no me dejes asiiii.

Ciertamente el adecuado tono, el exquisito ritmo e incluso los particulares gestos se asemejaban lo indispensable a Camilo Sesto, su vocalista original. La melodía transportó a su amada al dulce Xanadú. Pareja perfecta. Jamás tuvieron una discusión importante, en siete años de convivencia, más Ángela se encontraba aburrida de aquello.

Acertar la edad de Arturito, sería harto difícil, pero debía rondar los treinta y pocos. Aspecto atlético. Rostro alargado de rasgos finos. Cabello castaño. Piel cetrina. Un ama de casa perfecta, solía tener el hogar impecable antes de que Ángela volviese de la oficina. Extremadamente culto, lector voraz, insaciable. Políglota. Consumado pianista y aceptable saxofonista de blues, que a veces, para agradar a su compañera, tocaba acarameladas melodías al piano, mientras le recitaba poemas completos. Podía hacerlo por autor, por temas, por épocas, y trascribirlos en sus lenguas originales… pero no solía hablar de aquello. Acostumbraba a cambiar el gesto de su rostro al instante, pasaba de su habitual sonrisa, a la preocupación, con tan solo adivinar el ánimo que, del exterior escoltaba a su diosa. Era éste, un acto de extremada conmiseración y delicadeza, que solía encantarla. Arturito jamás pensó en otra mujer, ni un solo pensamiento de infidelidad a su relación, en siete felices años.

Ángela no lograba descifrar su angustia. El porqué traía colgado del rostro a la preocupación. Necesitaba disfrutar de su perfecto hogar y estaba dispuesta a todo, a cualquier precio.

Mientras contemplaba a su agradable galán, terminó el último sorbo de su cóctel. Apática y con el ceño fruncido le espetó.

- Me voy a la cama. Recoge las copas y termina con el lavavajillas. No soporto encontrarme por la mañana las cosas fuera.
- Como desees mi amor. –respondió mansamente, regalándole una sonrisa de ángel.
- ¡Sí! Sí. Hazlo y deja de mirarme con esa cara de bobo. Pareces tonto de capirote.

Arturito, sosegado, recogió los restos de cóctel y el cenicero de ella. Marchó a la cocina.
Momentos más tarde, Ángela trataba de conciliar el sueño y, molesta con el ruido de vasos, platos, sartenes se cubrió la cabeza con las mantas, mientras, a grito pelado exclamó.

- ¡¡dios santo!! ¡No le soporto más! En cuanto me entreguen el pago del ático, ¡me compro otro ROBOT! Y esa descarada de Cristina, y su amiga, la correveidile de Carmen, JAMÁS volverán a reírse de mí. ¡¡Tendré un modelo de androide más moderno que ellas!!

Miércoles, 30 de mayo de 2007

Autor: Juan Manuel, alumno de campuscrea de Jeréz.

UNA PATRULLA QUE QUIERO OLVIDAR

2007-06-03T04:58:00.000+02:00

Un cruel frío castigaba aquella mañana, sin embargo, había mucha luz que, envolvía un torbellino humano que despertaba. Cada cual a su mundo. Repartidores, comerciantes, oficinistas, banqueros… y el azúcar hogareño de amas de casa que hacen la compra en La Plaza de Abastos. En aquel instante el rumor del tránsito enmudeció, tímido ante el clamor de las sirenas de entrada de los colegios. Los niñitos caminan a la escuela, algunos uniformados.
Teníamos los pies helados y después de limpiar la “Carga y Descarga”, decidimos desayunar en el Bar de “Pepe”, al menos nos calentaríamos. Me llamó la atención ver a dos zagales jugando junto a la puerta del local. Pasamos dentro, pedimos café y tostadas. Recuerdo que calenté mis manos con el néctar negro y como me sentí reconfortado. Mi compañero, Juan, no dejó de criticar a nuestro cabo de servicio, “es un desgraciado, la tiene tomada con nosotros. Siempre nos manda a esta mierda y él, en coche, calentito con sus amiguetes”, tenía mucha razón. Apuraba los últimos sorbos del café, cuando volví a ver a los dos escolares caminando lindamente, riendo, sonseando. No dije nada porque Juan también les miraba pensativo.

Asomaba el medio-día, en la calle principal. Controlábamos la doble fila.

- ¡Oye! ¿tienes localizados aquellos coches?
- Sí, están multados, pero ese acaba de llegar, está en el cajero automático. ¿y aquellos de tu zona?
- Tranqui dieciséis. Me han pedido el favor, son repartidores y se “portan” bien con nosotros, es mejor pasar un poco.
- Pero… ¿entonces? –protesté, porque me sentí utilizado, como funcionario cuadrado.
- Vamos a movernos, no vaya a ser que protesten los que has multado.

Crucé algo molesto la calle, entramos en La Plaza Cervantes, allí nos topamos con los zagales que se entretenían con una vieja pelota, raída y sucia.

- ¡niños! ¿Por qué no estáis en el colegio?
- nos expulsaron ayer. –contestaron a la vez.
- ¿En qué colegio estáis? ¿Cuántos años tenéis?
- En el Palmar. Yo tengo nueve. Él ocho. –dijo el más flaquito, sus costillas eran una jaulita de pajarillos. Sus ojos, negros, de cuentista.

Aquella escuela distaba más de veinte minutos de camino. Sus corazones, algo avergonzados, nos contarnos el resto de sus historias. Y ante el molesto silencio de mi compañero, opté por tratar de intimidarles, para que volviesen a sus clases o, al menos, a sus casas. Anoté sus nombres sin ninguna intención, en una cuartilla usada, y les “amenacé”. Avisaría a sus padres. Recuerdo, que el más pequeño, con los ojos ajados y, algo húmedos, dijo:

- Éste no tiene padres y el mío está la cárcel, le quedan nueve años.
- ¡pues se lo diré a tú mama! Y a ti, ¡a quién te esté cuidando! –respondí desubicado, no había insolencia, ni descaro, ni desconsideración en su respuesta, quizás, sinceridad infantil. Me fijé que ambos alzaban sus caritas para mirarme, juraría que con afecto. Tal vez viesen en mi uniforme la figura que añoraban, el padre, una protección, pero esto, no puedo asegurarlo.
- guardia, mi mamá es una… drogadicta, ahora está durmiendo, siempre se levanta de noche… y no vuelve.
- ¿habéis desayunado? –dije afligido, sin saber porqué, debió de ser un acto reflejo, siempre preguntó a mis hijos lo mismo, cuando regreso a casa después de patrullar la madrugada.
- Yo he tomado “colacao” con mi abuela y le he traído un “Phoskito” a él. ¡nunca come nada! –dijo el mayor, orgulloso de cuidar a su amigo.

Mi compañero, apoyado por su antigüedad, cortó bruscamente la conversación en ese punto, con una frase que aún hoy, después de tanto tiempo, continúa atormentándome.

- ¡tú, siempre igual! ¿Quieres llevártelos a tu casa? ¡venga! ¡vámonos de una puta vez! ¡NO MERECEN LA PENA! No hay más que… mirarlos.

Martes, 22 de mayo de 2007. 4.58 de la madrugada

Autor: Juan Manuel , alumno de Campus Crea Jerez

RELATOS.

2007-06-03T04:39:00.000+02:00

RELATO: QUE DIOS SE APIADE DE MI ALMA

El sol calentaba tímido la ciudad de Sevilla, encendiendo la entrada principal de la clínica privada Miguel Server. Don Arturo, el director, coincidió con dos cirujanos de su personal, que se incorporaban a la jornada. Los ruidos del despertar de la ciudad les acompañaban. Súbitamente, un taxi irrumpe con ímpetu en el lugar. El conductor, un hombre de mediana edad y con un gesto de angustia dibujado en el rostro, gritaba socorro. Inmediatamente la pareja de doctores se acercaron al vehículo.

En el interior de auto, un niño de diez años, se debatía por seguir respirando. Había sido víctima de un atropello y de la fuga del responsable.

- ¡¡ayúdenle por favor!! ¡se va a morir!
- ¡dios santo, tiene el cráneo abierto! ¡si no le llevamos dentro morirá aquí mismo! –indicó uno de los facultativos a su compañero, mientras trataba de mover al crío.

El director se percató de la situación y ordenó desde la entrada, a sus empleados que no tocasen el cuerpo. El taxista debía continuar hasta el hospital público. En escasos instantes decidió que un desconocido, posiblemente sin poder adquisitivo suficiente, no recibiría tratamiento en su lujosa clínica, el S.A.S es quién debe correr con los gastos económicos.

- ¡se lo ruego señor! ¡es tan solo un niño! Yo le encontré tirado en la carretera. No tengo nada que ver con él, tan solo le traje aquí para salvarle. ¡se muere! ¡tenga piedad!
- ¡continúe a prisa! En este hospital no tenemos instrumental para atenderle ¡no pierda el tiempo! ¡¡váyase!! –mintió excusándose.
- ¡es usted un malnacido! Que dios se apiade de su alma.

El vehículo continuó la marcha, a pesar de las protestas de los jóvenes cirujanos a su jefe. La bocina y un pañuelo blanco indicaban la urgencia. Catorce minutos más tarde, el auto dejó de aullar, el chiquito había dejado de respirar, en un atasco, trescientos metros antes de llegar a su destino. El silencio dio paso al frío y a la muerte.
-------
Don Arturo se preparaba para volver a casa, había sido una mañana sustancial y provechosa. Mientras apagaba su portátil, repasaba mentalmente su triunfo en la sociedad, su privilegiada posición económica. Su teléfono móvil repicó.

- Dime mi amor. Ya voy para casa y no lo digas, recogeré a Luisito de la escuela. ¿ocurre algo? ¿estás llorando?
- ¡Arturo! ¡Arturo! ¡¡¡han matado a Luisito!!! ¡un malnacido le atropelló en el paso de peatones de la escuela!!. ¡¡quiero morir!! ¡¡quiero morir!!
- ¿queeee???
- ¡Arturo! ¡quiero morir! ¡que dios se apiade de mi alma! Agggg…

Don Arturo se dirigió al Hospital público Virgen de la Macarena, allí encontró, el cuerpo de su más preciado tesoro, su único hijo. Había dejado de existir en el interior de un mugroso taxi, en un atasco de tráfico, con el despertar de la capital. La policía le esperaba fuera.

Martes 15 de mayo de 2007

Autor: Juan Manuel, alumno de Campus Crea, Escuela de Escritores.

Saludos, Visitante

2007-06-03T04:26:00.000+02:00

Este es un rincón pensado para ti y para mí. Donde entre otras cosas, iremos tratando de crecer como seres humanos en esta linda aventura de la vida. Voy a colocar a tu disposición textos. Casi todos sencillos y humanos que te agraden la vida. Habrá un lugar para las opiniones y para la reflexión, manifestadas a través del amor por la literatura.
Una parte de mi corazón siempre estará escuchándote y quizás, hablándote. Si, incluso cuando te sientas un extraño en un país de nadie.
Este será nuestro gran país, nuestra embajada de Sueños, Amor, Locura, pasión por vivir, escribir y de necesidad de transmitir a nuestros semejantes. Quijotes que ven molinos, y dulcineas, y castillos. Y también jóvenes celtas en constante lucha romántica, contra el Imperio Romano de la ignorancia extrema, que nos lleva a la deshumanización o como dijo mi profesor la REEFICACIÓN.